El nombre de un autista

El día de llegada...¿Quién está? ¿Quién es la que habla?
Algo ha de romperse y suturarse...
Una historia abrocha sin saberlo, mucho antes de existir a lo que aun no tiene forma...
Y hay un nombre.. ¿Cuál es ese nombre?
Las miradas dicen ¡sí!... o dicen ¡vete!

¿Quiénes han de huir... silenciosos... al encierro eterno de un cuerpo agujereado?
¿Quiénes han de sujetarse al juego de una niña siendo madre?
Y sin palabras habla un corazón que late...
Hablan movimientos sin control y un intercambio insoportable, incomprensible, indeseable...

La voz del que no habla es el camino al existir de un vacío...
vacío que puede mirarse, tocarse, cantarse...

Y ¿Quién está alrededor de ese hoyo negro?
¿Quién construye algo que no existe?

El hombre de los bolsillos vacíos.

Cansado del camino se sentó a llorar... llevaba los zapatos rotos y las ropas carcomidas por el tiempo.
Sobre el suelo flagelado reposó sus lágrimas y contempló a la luna vanidosa desfilar sobre la bóveda celeste.
El pasar de los años nunca le hizo tan feliz como esa noche de brisa cálida.
El aire en sus pulmones provocaba la lluvia de sus ojos.
¿Qué tenía ese hombre al que solía versele sin rumbo?
Los bolsillos vacíos y el orgullo de mirar al cielo y sentirse pleno...
la grandeza del amor  de una madre al regalarle vida...
la amistad de su amigo el jardinero...
su romance eterno con el sol al huir todas las tardes...
la lluvia de abril al lavar sus pies...
el cansancio al terminar el día...
la música del viento para amenizar senderos...
los problemas cotidianos y la infinidad de soluciones...
tenía la vida... y el agujero de sus bolsillos vacíos.

Petit rat

Escribiendo

Escribo, como escribe el que sonríe y el que llora...
Escribo como escribe aquel, como escribe cualquiera, como escribe el poeta...
Escribo sin pretensiones o quizá llena de ellas...
Sólo escribo… porque amo las palabras, porque amo la vida… sólo escribo...

Lo hago mientras lloro al suspirar o mientras suspiro porque lloro…
Escribo líneas, cuadernos enteros, frases invisibles…
Escribo sin razones, con motivos o sin ellos…
Me pierdo en el tiempo, me pierdo en mis palabras…
Y me encuentro sólo en ellas… en la construcción de lo que escribo…
Escribo pues, no sé qué cosas… sólo escribo.

Petit rat